Читать книгу 📗 "Безумная Омега (ЛП) - Роузвуд Ленор"

— Что ты делаешь? — спрашивает он с ноткой любопытства в голосе.

— Жду разрешения, сэр, — мягко отвечаю я, держа взгляд прикованным к узорчатому ковру под ногами.

— Разрешения на что? — В вопросе теперь сквозит насмешка.

Я колеблюсь, борясь с желанием взглянуть на его лицо. Оно всё еще скрыто в тени. Горло сжимается, когда я выдавливаю слова, которые говорил бесчисленное количество раз до этого:

— Разрешения служить вам так, как вы сочтете нужным, сэр.

Последовавшая тишина кажется тяжелой. Мужчина ерзает в кресле; кожа скрипит под ним. Я напрягаюсь, ожидая, что будет дальше, но сохраняю покорную позу.

— Это правда, что та карга сказала раньше? — наконец спрашивает он. — Что ты реагируешь на команды альфы как омега?

Кровь стынет в жилах, когда я понимаю, что он, должно быть, был одним из наблюдателей, смотревших из теней во время ранней демонстрации Мадам. Свежий стыд прожигает меня.

— Или это маленькое шоу было просто трюком? — добавляет он; тон небрежный, но прощупывающий.

Я стискиваю челюсти, воюя с самим собой. Гнев и смущение борются с пробирающим до костей страхом, пока я выдавливаю ответ.

— Это правда.

Тогда он наклоняется вперед, упираясь локтями в колени, и появляется из тени в тусклый свет лампы. Дыхание перехватывает в горле.

Он моложе, чем я ожидал, вероятно, ненамного старше меня, и убийственно красив так, что сердце замирает. Резкие белые волосы падают рваными слоями вокруг лица, которое выглядит высеченным из мрамора, если не считать рваного шрама, идущего от левой брови вниз через глаз и до правой стороны рта, слегка подтягивая губы в вечную ухмылку.

Почти у каждого наемника и преступника во Внешних Пределах есть своя доля шрамов — и обычно пара отсутствующих пальцев тоже, — но этот кажется исключительно жестоким. И всё же именно его глаза держат меня завороженным за красными круглыми линзами. Оружейно-серые и такие интенсивные, что я чувствую, будто он смотрит прямо мне в душу.

За исключением… Что-то не так с левым. Он не такой яркий, как правый. Настоящий ли он?

— Интересно, — бормочет он, изучая меня этим пронзительным взглядом.

Я не могу отвести взгляд. Не могу даже нормально дышать. Старые истории от одного из более добрых охранников всплывают в памяти. Сказки о карающих ангелах, спускающихся с небес с огненными мечами, чтобы вершить божественное правосудие. Этот человек, с его потусторонней красотой и опасной грацией, кажется слишком интенсивным, чтобы быть просто человеком.

— Вы ангел? — Вопрос срывается с губ, прежде чем я успеваю его остановить, едва громче шепота.

Он запрокидывает голову и смеется; звук богатый и темный, как выдержанный виски. Не жестокая насмешка, к которой я привык, а искреннее веселье, которое преображает его суровые черты во что-то еще более поразительное.

— Ну и почему ты спросил это? — интересуется он, когда смех стихает; этот единственный серый глаз сверкает любопытством. Другой — нет.

Я ловлю себя на том, что ерзаю под его взглядом, снова опуская глаза на ковер. — Вы выглядите как ангел, — бормочу я; жар приливает к щекам. — Я подумал… может, вы здесь, чтобы спасти меня.

Слова звучат вслух еще глупее и более по-детски, чем в моей голове.

Я пялюсь на мужчину, ожидая издевательского смеха, который обычно следует за любым проявлением уязвимости с моей стороны. Но его нет. Вместо этого он наклоняется вперед в кресле, и в этих разноцветных глазах блестит что-то нечитаемое.

— Как тебя зовут? — спрашивает он на удивление мягким голосом. Я колеблюсь, горло сжато.

— Робин, — наконец шепчу я.

Это не моё настоящее имя — я даже не знаю, было ли оно у меня когда-то, — но это то, которое дала мне Мадам.

— Робин, — бормочет он, кривя губу в отвращении. — Робин — дерьмовое имя для парня. Даже для хорошенького.

Возмущение, которое удивляет меня самого, вспыхивает внутри. Даже если это не мое настоящее имя, оно — моё. Единственная вещь в этом мире, которая принадлежит мне.

Ухмылка расползается по его лицу, преображая суровые черты.

— Вот она, — говорит он с явным удовлетворением в голосе.

— Что? — спрашиваю я настороженно, не уверенный, в какую игру он играет. Я думал, что к этому моменту изучил их все.

— Искра, которую она еще не успела убить. — Его голос теперь мягок, но наполнен чем-то, что звучит почти как гордость.

Я не знаю, что на это сказать. Никто никогда не смотрел на меня так раньше. Никто никогда не разговаривал со мной так долго, не давая команды. Это, блять, ужасает.

Он внезапно встает, и я борюсь с инстинктом отшатнуться. По какой-то причине, которую я не могу объяснить, я хочу удержать его взгляд. Хочу быть альфой в его присутствии, а не той сломленной вещью, в которую меня превратила Мадам.

— Хочешь, чтобы тебя спасли, парень? — спрашивает он, пристально изучая меня. — Или хочешь спасти себя сам?

Вопрос застает меня врасплох. Это первый реальный выбор, который кто-либо предлагал мне за… я даже не могу вспомнить, за какое время. И ответ, который срывается с моих губ, удивляет меня самого.

— Я хочу спасти себя сам, — шепчу я; слова кажутся чужими на языке.

Он кивает, словно именно этого и ожидал, затем шагает к окну. Одним плавным движением он распахивает его, указывая жестом на ночь снаружи.

— Вперед. Вот твой выход. Тебя ничто не держит.

Я смотрю на открытое окно; сердце колотится в груди. Прохладный ночной воздух несет запахи города. Дым, мусор и… свобода. Ужас и тоска борются внутри меня одновременно, когда я делаю нерешительный шаг вперед.

Но затем я замираю.

Куда мне идти? Что делать?

Я не помню времени до Мадам, до ошейника на шее и команд, определяющих каждое мое мгновение. Мир за этими стенами с тем же успехом мог бы быть другой планетой.

Мужчина наблюдает за мной с нечитаемым выражением лица.

— Ты боишься, — говорит он. Это не вопрос.

— Я не умею быть свободным, — признаюсь я едва слышно. — Я не знаю, кто я без… неё.

Он делает шаг ближе, и я замечаю, что он двигается как хищник. Сплошная сдержанная сила и смертоносная грация. Но по какой-то причине я его не боюсь. Не так, как должен был бы.

В этот момент я чувствую больше стыда, чем когда у меня во рту был тот пистолет. Сырая сила, исходящая от этого человека, делает мою слабость еще более жалкой. Его рваный шрам говорит о пережитых битвах, о стойкости, которую я даже не могу себе представить. Я ожидаю увидеть отвращение в его взгляде, когда он смотрит на меня — на очередного альфу, который не более чем сломанная игрушка.

Но он удивляет меня. Его пальцы находят мой подбородок, приподнимая его с неожиданной нежностью. Он не заставляет меня встретиться с ним взглядом, как делали многие другие. Вместо этого он предлагает выбор.

— Я могу показать тебе, — говорит он; голос низкий и уверенный.

Мое сердце замирает.

— Показать что?

— Как быть свободным. — Он указывает на открытое окно. — Если не хочешь лететь, нам придется выйти через дверь. Но предупреждаю: это будет кровавая, уродливая ночь. Первая из многих.

Я с трудом сглатываю, понимая вес того, что он предлагает.

— А если я выберу дверь?

— Пути назад не будет, — говорит он; жестокая честность в каждом слове. — К несчастью для тебя, парень, я ничей не ангел-хранитель. И если ты хочешь, чтобы дьявол пришел тебе на помощь, это будет стоить тебе души.

Дрожь пробегает по мне, но не от страха. Его честность пьянит после лет красивой лжи и фальшивых обещаний. И я уверен, что он говорит это как предупреждение. Но звучит это как обещание.

Принадлежать кому-то другому, не ей? Кому-то вроде него? Это больше, чем я когда-либо смел мечтать.

— Я сделаю всё, что вы попросите, — шепчу я. — Только… пожалуйста. Возьмите меня с собой.

Хищная ухмылка расползается по его лицу. Он тянется к револьверу на бедре, и я не могу сдержать дрожь, когда он вкладывает его в мои трясущиеся руки. Металл теплый от жара его тела, так отличается от того холодного пистолета. Но образ меня на полу, мои дрожащие руки, когда я боролся с желанием нажать на курок, вспыхивает в моем разуме.