Читать книгу 📗 "Бутлегер. Книга вторая (СИ) - Барчук Павел"

— Я тебя сломаю, Соколов. До самого твоего ничтожного нутра. Ты будешь ползать и вылизывать мои туфли, лишь бы это прекратилось. Ты понял меня? Я сделаю из тебя пример для всех, кто думает, что можно безнаказанно…

— Ваша месть уже удалась, Артём Леонидович, — перебил я его. Мой голос был тихим, хриплым, но абсолютно ровным и спокойным.

Хозяин кабинета замер, его брови поползли вверх. По-моему он охренел от того, что я вообще еще способен говорить.

— Что?

— Вы достигли того, чего хотели. Вы меня сломали. Полностью. Сломали меня старого. Окончательно. Вы уничтожили мою жизнь, все, что у меня имелось. Вы вышибли из меня того жалкого мудака, которым я был. Заставили пережить такое… — Я усмехнулся разбитыми губами и покачал головой. — Правда, у вас это вышло случайно. И вы даже представить не можете, насколько мощным получился урок. Сделать больнее, чем уже было, вы не сможете. Это бесполезно.

Артем Леонидович пристально смотрел на меня сверху вниз, и я видел, как гнев на его лице медленно сменяется недоумением, а затем ледяным, аналитическим интересом. Он ждал истерик, мольбы, а получил нечто необъяснимое.

Артем Леонидович медленно вернулся на свое место за столом, затем кивнул парням, стоявшим возле дверей.

— Посадите его. Хочу послушать, что он тут лопочет.

Буквально через минуту меня уже усадили на стул.

— Продолжай. — Велел хозяин дома.

— Ваша «жена» — хорошая актриса. — Начал я. — Жаль, что она вам совсем не жена. Или не жаль. Мало радости иметь супругой шлюху, готовую за бабки сыграть любую роль.

Брови Артема Леонидовича снова удивленно поползли вверх. Однако, я прекрасно видел, мои слова попадают точно в цель. А значит, все те догадки, что пришли в мою голову после долгого и усердного анализа, действительно являются правдой.

— Никогда такой человек, как вы, не позволил бы своей настоящей жене шляться по городу без присмотра. — Продолжил я озвучивать свою версию. — Тем более — ночевать в гостиницах с любовником. Вы бы узнали об этом через пять минут после того, как я стянул с нее трусики. Это была ловушка. С самого начала.

Я сделал болезненный вдох, превозмогая боль в ребрах. Ныли они изрядно. Хоть бы не сломали, блин…Однако, времени на сопливое нытье, даже с самим собой, не было. Я продолжил говорить.

— И вот я думал, зачем все это? Зачем крупному человеку тратить время, силы и немалые деньги на какого-то мелкого жулика? Просто наказать? Нет. Слишком пафосно. Слишком лично. Значит, и причина была личной.

Я видел, как пальцы Артёма Леонидовича сжали дорогую ручку, до этого лежавшую на столе. Но он молчал, позволяя мне говорить.

— И я ее нашел. Причину. В своем прошлом. Думал всю ночь. Вспоминал. Соображал, что же такое в моей биографии могло послужить причиной для ненависти со стороны человека, подобного вам. Только один случай стоил такой лютой ненависти. Только один человек. Молодой, самоуверенный парень. Он пришел ко мне на вебинар, начал умничать. Около двух лет назад это было. Перебивал. Пытался выглядеть умнее. Ясен хрен меня это разозлило. Я поставил его на место, да. Но… Решил проучить. Именно на том вебинаре я красиво подал стратегию, которая заведомо была провальной. Но подал так, что все присутствующие в нее поверили. Просто не у всех было столько денег, чтоб в итоге просрать целое состояние. Тот парень… Он вложил огромную сумму в провальную стратегию, которую я ему подсунул в качестве урока. И он не выдержал, покончил с собой. Знаете, есть такие люди… Как это называется… Синдром отличника, да? Тот тип… Он реально не смог пережить провала. Тем более, деньги брал у какого-то родственника. И вроде бы тот родственник считал его неудачником. Я потом читал о погибшем… Да…И сейчас, глядя на вас… вы ужасно на него похожи. Особенно взгляд и голос. Вряд ли он ваш сын. Парню тогда было ближе к тридцатке. Младший брат? Верно? А деньги… Деньги вам были не нужны. Вы не пожалели выкинуть на ветер два с половиной ляма ради мести. Вы хотели поставить меня в ситуацию, которая вынудит мудака, виновного в смерти вашего брата, самому вздёрнуться. Верно я понимаю? Верно. Вы смотрите на меня таким взглядом… Так вот, Артём Леонидович… У меня для вас новость. Две. Денег я не верну, потому что это нереально. Если хотите, могу продать хату. Но она не перекроет всю сумму долга. Хотя… Повторюсь, для вас дело было не в бабках. А теперь о главной цели вашей мести. Вешаться не собираюсь. Топиться, прыгать с высоты, пить какое-нибудь дерьмо — тоже. Так что все ваши действия они, в некотором роде, бессмысленные. Вам проще меня сразу убить. Может, хоть немного успокоится ваше мятежное сердце, в котором пепел Клааса взывал два года о мщении. Месть — это блюдо, которое подают холодным. Вот вы и выждали. А потом подсунули мне Марину. Кто она? Обычная шлюха или бывшая содержанка? И кстати… В смерти того парня виновен, так-то, не только я. Ну, если условно признавать мою вину. Родственник… Тот, у которого он взял бабки и который относился в брату с презрением, постоянно тыкая ему в глаза никчёмностью. Сдается мне, этот товарищ виноват ничуть не меньше моего. С этим как поступим?

Я замолчал, уставившись Артёму Леонидовичу прямо в глаза. Он тоже смотрел на меня. Не шевелился. Вся его маска холодной, деловой уверенности поползла вниз, обнажая то, что было под ней — старую, незаживающую рану, ярость, боль и… странное, внезапное облегчение.

Видимо, месть свершилась. Или что-то задело Артема Леонидовича в моих словах. Это не про совесть, нет. И не про человеколюбие. Просто… Наверное, он испугался, что вина, столь тщательно повешенная на меня, может вдруг холодной, опасной змеей переползти и на него.

Прошла еще одна минута тягостного молчания. Наконец, Артем Леонидович медленно откинулся на спинку кресла. Он смотрел куда-то мимо меня, в сторону окна, за которым по озеру плыли два лебедя.

— Долг, — произнес он глухо, — считай закрытым. Считай, что ты его отработал.

Артем Леонидович перевел на меня взгляд и с этом взгляде теперь плескалась лишь усталая, беспощадная пустота.

— Но если я увижу тебя снова — убью. Исчезни. — Закончил он свою мысль.

Меня выволокли из дома те же двое охранников. Но на этот раз просто выволокли, без ударов. Рядом со ступенями стояла тачка. Мою скромную персону без малейшего намёка на уважение засунули в багажник. Наверное, чтоб я не запомнил дорогу. А может, чтоб не испачкал салон.

Ехали мы около часа. По крайней мере, мне так показалось. Затем машина остановилась, багажник открылся и меня одним рывком вытащили на свободу. Минута — и автомобиль с полностью тонированными стёклами исчез, умчавшись вдаль, будто его и не было.

Я стоял на пустынной московской улице, в рваной, испачканной кровью куртке, и был абсолютно свободен. И абсолютно пуст.

Я был другим человеком. Макс Соколов, крипто-гуру, продавец воздуха, закончился там, на складе Маранцано, в момент, когда на его глазах убили двух людей, искренне в него веривших. Вернее, веривших в Джонни Скализе.

То, что вышло на свободу, было кем-то третьим. Спутанным, изломанным, но прошедшим переплавку.

Я больше не мог врать. Не мог заниматься тем, чем занимался. Мысли о вебинарах, курсах, торговле криптой вызывали у меня физическую тошноту.

Спустя месяц я нашел работу. Простую, честную, тяжёлую. Грузчик в крупном гипермаркете. Смена с восьми до восьми. Я таскал коробки, разгружал фуры, мыл полы. Мускулы болели, спина ныла, но я чувствовал странное, горькое удовлетворение. Это было похоже на самоистязание, которое я определил для себя в знак наказания.

Иногда ночами мне снился Нью-Йорк. Дождь на мостовых Бруклина. Лицо Патрика, озаренное улыбкой. Суровое, изрезанное морщинами лицо Фредо. Я просыпался с ощущением острой, щемящей потери и с одним единственным, кристально ясным осознанием. Я уже не пытался понять, что это было. Сон? Бред? Безумие? Для себя я решил, что Нью-Йорк в моей жизни существовал по-настоящему.

Они подарили мне шанс. Не сбежать от долгов, не разбогатеть. А стать человеком. И я не имел права этот шанс тратить впустую.