Читать книгу 📗 "Ищу мужа после развода (СИ) - Вильде Арина"

Я уже не помню такой жизни. Я давно стала элитой.

Люксовая косметика, дизайнерская одежда, поездки на шопинг в Италию, дорогие салоны красоты — всё это было нормой. А теперь я стою здесь, в чужой ванной, окружённая совершенно другим миром.

На мгновение внутри зарождается сомнение. Я правильно сделала? Смогу ли жить вот так? Я ведь не самостоятельная.

Закончила экономический университет, но это было так давно… Как быстро пролетела жизнь.

Олег всегда был моей опорой. Опорой, которая в один момент рухнула. Я начинаю понимать свою подругу Иру, которая год назад укатила за границу. Она всегда выступала за то, что женщина должна самореализоваться в любых условиях. Даже если у нее муж олигарх. Потому что в любой момент он может притащить в дом любовницу.

Я тогда смеялась над этими разговорами. И ни в какую не велась на ее уговоры купить франшизу у Итальянского ресторана и начать ресторанный бизнес. На деньги мужа, конечно, но бизнес ведь будет мой.

А теперь жалею.

Ирка вся в бизнесе, при деньгах, которые даже после развода останутся с ней, а я… мне даже положиться не на кого.

Я закрываю кран, вытираю руки. Когда возвращаюсь в кухню Демьян уже почти закончил с ужином. Пахнет вкусно. Не зря говорят, что мясом должен заниматься мужчина.

Он стоит у плиты, а я не знаю, куда себя деть. Отодвигаю стул, сажусь за стол. Первый шок от погрома в квартире прошел. Правда теперь у меня вырисовывается больше проблем. Так как Олег узнал где я живу и не оставит меня в покое, мне стоит куда-то переехать.

Прошло всего пару дней, а я уже устала от этого всего.

— Как твой первый рабочий день? — спрашивает Демьян, не отрываясь от сковороды.

Я вздрагиваю, потому что так глубоко ушла в мысли, что даже забыла, что не одна.

— Если честно, я вообще не уверена, что это для меня. У меня сейчас такое состояние, что ничего не хочется. Ну, ты же видел…

Демьян молчит, а я почему-то жду, что он скажет.

— Тебе нужно отвлечься. Работа — прекрасный способ сделать это. Тем более в МЧС. Иногда я забываю свое имя, когда прихожу домой выжатый как лимон. Поверь — способ действенный.

Он поворачивается ко мне, смотрит внимательно, словно душу мою наизнанку выворачивает. Что-то неуловимо щёлкает внутри, когда ловлю его взгляд. Но я не хочу разбираться, что именно.

Я быстро переключаюсь.

— А ещё, — говорю я, — Лиза уверена, что я там ради тебя. Приписывает мне влюбленность в тебя, так что не удивляйся, если слухи всякие поползут.

Демьян усмехается.

— Интересно, с чего бы это?

— Не знаю, — я деланно задумываюсь. — Может, с того, что они считают тебя главной недотрогой МЧС?

— Главная недотрога? — его бровь ползет вверх. Он выключает плиту, отодвигает в сторону сковороду.

— Ага, — я киваю. — По их словам, ни одной девушке не удалось к тебе подобраться.

— Ну, по крайней мере, теперь я знаю, что обо мне говорят в коллективе.

— Ты же знаешь, как это бывает. В женском коллективе достаточно одного слуха, чтобы он стал правдой.

— В общем, будь готов, что меня будут с тобой шипперить.

— Шипперить? — он усмехается. — Что за подростковые выражения?

— У меня дочка есть, поэтому я в курсе всех новомодных словечек, — говорю и тут же чувствую как сильно по ней скучаю.

Демьян достаёт тарелки из шкафа, ставит их на стол. Я встаю, чтобы помочь, неловко ведь, что он всем занимается.

— Сиди уже, — говорит спокойно, раскладывая приборы. — Я сам закончу.

Я падаю обратно задницей на стул. Демьян кладёт на тарелку кусок мяса, нарезает хлеб, ставит рядом чашку с чаем, салат.

Мы начинаем ужинать. Мясо получилось идеальным. Нежным, сочным, пропитанным специями.

Я не знаю, как так вышло, но обстановка какая-то… спокойная. Не напряжённая. Не давящая. Просто приятная.

Я не должна сейчас сидеть за столом, ужинать с мужчиной, спокойно болтать о слухах в коллективе. Моя жизнь буквально разваливается на части. Олег не оставит меня в покое. Мне нужно искать жильё. Нужно продумывать каждый шаг. А я вместо этого наслаждаюсь ужином, который для меня приготовил мужчина, которого я едва знаю.

И самое пугающее…

Мне с ним спокойно. Слишком спокойно. И от этого становится тревожно.

Я отвожу взгляд и беру чашку, делая пару глотков, лишь бы отвлечь себя от этих мыслей.

Глава 12

— Диван раскладывается, — говорит Демьян, накидывая на него плед и хлопая по подушке. — Устраивайся.

Я замираю посреди комнаты, чувствую неловкость. У Демьяна двухкомнатная квартира. Он предложил мне занять гостиную.

— Щедро.

Он даже не смотрит в мою сторону, убирая со стола лишнее. Потом подходит к шкафу.

— Вот, держи, — протягивает мне свою футболку. Чистую, свежую. — Спать удобнее будет.

Я нерешительно беру ткань в руки. В голове проскальзывает мысль, что я могла бы просто сбегать в свою квартиру и взять ночнушку. Но сил нет. Да и желания, если быть честной, тоже.

— Спасибо, — выдавливаю я.

Он кивает, смотрит на меня пристально, а потом резко поворачивается и уходит в спальню. Я остаюсь одна.

Стою рядом с диваном, сжимаю его футболку в руках.

Нахожу в себе силы переодеться. Натягиваю футболку Демьяна и тут же ощущаю его запах. Ощущение… странное. Он высокий мужчина, поэтому футболка на мне выглядит как ночнушка. Прикрывает задницу, вот и отлично.

Забираюсь под одеяло и пытаюсь найти удобную позу, чтобы отключиться. В квартире слишком тихо. Закрываю глаза, но сон не идёт.

Голова работает, мысли скачут. Лера. Рита. Олег.

Как же меня всё это бесит. Я устала быть слабой. Устала терпеть, ждать, надеяться. Пока меня давят, унижают, предают — я просто молчу. Разве это нормально?

Нет. Не нормально.

Я резко открываю глаза. Что бы сделать такого, чтобы Олегу стало так же хреново, как мне?

Он уверен, что я без него пропаду. Что приползу обратно. Что буду молить о прощении, о деньгах, о доме.

Ну уж нет. Я не оставлю это просто так.

В голову пока не лезет ни одной чёткой идеи, но я придумаю. Обязательно что-то придумаю.

Я сворачиваюсь в комок на диване. Чёрт, как же все-таки мерзко, что его руки сейчас, возможно, гладят Риту прямо в нашей постели.

Но если он думает, что я просто приму этот удар и сдамся…

Олег сильно ошибается.

***

Я просыпаюсь от ощущения, что слишком светло. Щурюсь, вытягиваюсь, ощущая, как простыня на краю дивана приятно холодит кожу.

И тут меня резко пронзает паника.

Я распахиваю глаза и резко сажусь на кровати. Черт. Черт, черт, черт! На часах двенадцать. Двенадцать, мать его, дня!

Я проспала работу.

Я резко оглядываю комнату. Прислушиваюсь. Квартира пуста.

Демьян же должен был меня разбудить? Или… не должен? Я хватаю телефон — нет ни одного пропущенного, ни сообщений. Потом вспоминаю, что мы так и не обменялись номерами телефона. Я нервно прокручиваю волосы на пальце, вскакиваю, иду в ванную, потом на кухню.

Замираю рядом со столом. На нем лежит лист бумаги. Идеальным почерком выведено:

"Не хотел будить тебя. Отдохни немного. Чувствуй себя как дома."

Что?..

Я перечитываю два раза. Даже провожу пальцем по буквам. Он что… заботится обо мне? Это как-то слишком мило, чтобы быть правдой.

На несколько секунд я просто стою, вцепившись в записку, потом прикрываю глаза и медленно выдыхаю. Странное чувство внутри — смесь благодарности и… чего-то еще. Чего-то, что кажется слишком неподходящим к этому мужчине.

Я стряхиваю с себя это ощущение, бросаю записку на стол, и вместо того, чтобы пойти к себе, почему-то остаюсь здесь.

Просто завариваю себе кофе, делаю бутерброды, включаю телевизор на кухне и, подтянув ноги на стул, сижу, пью этот чертов кофе и смотрю какой-то дешевый сериал. Я чувствую себя странно расслабленной. И, возможно, впервые за долгое время не спешу никуда.

Сама не замечаю как втягиваюсь в сюжет, вообще не слежу за временем. Кажется, пью уже пятую чашку кофе. Не слишком ли для здоровья?