Читать книгу 📗 Проблема для бандита (СИ) - Кучер Ая

Я поднимаю взгляд. Он не отвечает. Лицо бледное, неподвижное. Веки опущены.

– Эй? – тяну я, чуть трогая его за плечо.

Ноль реакции.

Он отключился?! Или просто заснул?! Или… Или…

Может, это вообще финт какой-то? Он ждёт, пока я расслаблюсь, чтобы потом наброситься?

Но нет, кажется, он не двигается. Очень надеюсь, что спит! Да даже если и выжидает – пусть.

Стиснув зубы, я начинаю аккуратно обрабатывать рану. Всё внутри сводит от ощущений.

Пульсирует болью даже у меня в голове. А каково ему? Не представляю. Но он даже не пошевелился. Либо у него болевой порог как у слона, либо уже отключился по-настоящему.

Проклятие. Ему бы нормальный стационар, а не моя комнатка с кроватью с барахолки.

Наношу клей вдоль края раны. Он стекает густо, вязко. Жду секунду, прижимаю края.

Кожа слипается, и я даже немного воодушевляюсь. Получилось.

Ещё чуть-чуть, и я не просто испуганная студентка, а самая настоящая героиня дня.

Я выдыхаю. Закончила. У меня дрожат руки так, будто я только что током себя оживляла.

Всё внутри скручено в клубок, ком в горле пульсирует. Я поднимаюсь на ноги и пошатываюсь.

Тело отказывает, принадлежит другой девушке. Не ощущаю себя собой. Словно через мясорубку меня пропустили.

Щёки горят, руки трясутся, желудок крутит, но…

Словно невидимый груз падает с плеч. Груз, о котором я даже не подозревала, но теперь получается сделать глубокий вдох. Расслабиться.

Потому что я понимаю, что за окном – тишина. Ни стрельбы, ни криков.

Всё закончилось. И Самойлов может спокойно поехать в больницу!

Только он всё ещё не двигается. Ни одной пошлой шуточки или угрозы! О Господи, а вдруг я что-то не так сделала?

– Эй, – шепчу и сжимаю его плечо. – Пациент мой пошливый, просыпайся. Время выписки. Кыш.

Ноль реакции.

Серьёзно?

– Ты обязан очнуться хотя бы из уважения к моей будущей медицинской лицензии.

Он не шевелится. Не хмыкает. Не ругается.

Я хватаю его за руку, нащупываю пульс. Подушечки пальцев дрожат. Считаю про себя. Раз. Два. Три…

Пульс ровный. Ритмичный.

Он серьёзно просто вырубился и заснул, пока я лечила его?!

Я сую ладонь ему под подбородок, поднимаю лицо.

– Ну проснись, бандит! Ну хоть глаз приоткрой!

Он только хмыкает сквозь сон, но явно не планирует мою просьбу выполнять.

Блин. И что мне с этим бандитом теперь делать?

Глава 11

Я завариваю себе чай, устраиваюсь на шатающемся стуле. Меня будто выгрузили из барабана стиральной машины после отжима – давно так плохо себя не чувствовала.

Недовольно косясь на выбитую входную дверь, я делаю вид, что всё в порядке.

Ну подумаешь, дверь в хлам, замок выбит, петель нет. Концептуально. Такая открытая планировка: заходи кто хочешь, бери что хочешь, убивай кого хочешь.

Сквозняк вольготно разгуливает по квартире, прохладой гуляет по моей распаренной после душа коже.

Я сжимаю чашку двумя руками, пытаюсь согреться. Делаю глоток ромашкового чая, наслаждаясь горьковатым послевкусием.

Я откидываюсь на спинку стула и вглядываюсь в пустоту перед собой. Ну и что дальше?

Огромный, бандитский, жгуче-невыносимый Самойлов – вырубился у меня в спальне.

Не понимаю, как очутилась в этой точке.

Я просто шла со смены. У меня было полтора пункта в плане: чай и доработать статью по редким симптомам синдрома.

Ну хорошо, ещё материал для статьи найти. Где, скажите мне, в этом пункте был – «спасти криминального красавчика от кровопотери и отмывать его пресс от крови в домашней обстановке»?

Где?!

И что мне теперь делать? Куда идти? Кому звонить?

Я подскакиваю, едва звук шагов разрезает тишину. Адреналин в меня втекает мгновенно, как шприц в вену.

В дверях появляется мужчина. Крупный. Морда кирпичом, взгляд как у охотничьей собаки – выверяет цель.

Я моргаю, силясь понять – где-то я его уже видела. На складе? Или это был другой? У них у всех одна комплектация.

– Где он? – цедит он, даже не утруждая себя приветствием.

– Эм… А вы кто? – я сглатываю. – У нас тут это… Посещение по списку и… Эй!

Он проходит мимо меня, не реагируя. Просто идёт прямо в спальню. Без разрешения. Без малейшей доли уважения к тому, что это, вообще-то, моя съёмная квартира!

Я поднимаюсь, готовая рвануть за ним, оттащить, сказать всё, что думаю – но ноги сдаются.

Я сажусь обратно. Медленно, как будто воздух стал густым и сжимает меня сверху. Плечи опускаются. Всё. Хватит.

Если сейчас Самойлова заберут – пусть. Я не против. Пусть уходит со своими знакомыми. Только бы всё это закончилось.

Моё тело будто осыпается. С каждым вдохом – пустота. С каждой мыслью – тишина. Усталость разливается по мышцам тягучей мазью. Плечи гудят.

Я хочу, чтобы всё закончилось. Просто закончилось. Без криков, стрельбы, крови и мужиков, которым вечно что-то надо.

Я хочу выключить свет, натянуть одеяло на голову и исчезнуть часов на пятнадцать.

Мужчина появляется спустя минут пять. Просто выходит из спальни, проходит мимо меня и так же молча направляется к выходу.

– Простите… – бормочу, не веря в происходящее. – А… А Самойлов?!

Он не отвечает. Даже голову не поворачивает. Просто исчезает за выбитой дверью.

– Эй! – вскакиваю на ноги, едва не опрокидывая чашку. – У нас тут акция! Уходишь – забери и друга! Это закон!

Никакой реакции. Даже плечами не повёл. Как будто я не человек, а муха где-то в углу жужжит.

Прекрасно. Просто идеально. Один глухой, второй – раненый мясник.

Господи, я же не железная! Глаза слипаются. Словно кто-то капает клей прямо на веки. Тело ломит.

И в этот момент снова слышу шаги. И снова он. Тот же мужчина. Возвращается. Только теперь – не один.

– Эй! – вскакиваю. – Нет, не пущу! Хватит, а? Вы своего друга забрать должны, а не других мужчин ко мне приводить. У меня не ночлежка по пропускам!

Почти подпрыгиваю, перехватывая взглядом новую партию амбалов, которая уже ввалилась в мою квартиру, как будто я тут хостел открыла.

– Это врач, – отрезает тот, первый, самый наглый. – Осмотрит его.

На автомате киваю, отходя подальше. Отлично. Чем быстрее они его отсюда вынесут, тем лучше мне.

Лимит моих добрых поступков исчерпан. Предел сочувствия достигнут.

Я возвращаюсь на свой стульчик. Завариваю новую порцию чая. Череда чая и эмоциональных провалов – мой новый способ выживания.

Грохот в подъезде. Я подскакиваю – опять?!

Вваливаются ещё трое. Да что ж вы делаете со мной, люди в чёрном? Я вам что, медпункт на передовой?

Или ночлежка для криминального элемента?!

– А у нас что, акция какая-то? – я вскидываю руки. – Мужики в подарок к раненому? По одному в час?!

Они молча заносят огромную коробку. Я прищуриваюсь:

– Это что, гроб?!

– Дверь, – невозмутимо роняет один из них. – Починить сказали.

– А, ну тогда ладно.

Сил спорить нет. Сил говорить нет. Даже моргать тяжело. Я даже не реагирую, когда слышу, как парни сверлят, прикручивают, матерятся под нос.

Я смотрю на них, будто сквозь воду. Тело на грани отключки. Нервная система пошла в аут. Серотонин с кортизолом подрались, и оба решили, что лучше лечь спать.

Я в себя ещё не пришла, а они уже прикрутили новую дверь. Страшно даже подумать, сколько это стоит.

Хотя, может, есть в спасении жизни свои бонусы? Дверь, например. Пожалуй, за сегодня я заслужила, чтобы меня хотя бы не ограбили.

Я не знаю, сколько времени прошло. Может, полчаса. Может, вечность. Я сижу, прислонившись к стене.

Я почти отключаюсь, проваливаюсь в дремоту, как вдруг хлопает дверь моей спальни.

Я вздрагиваю, чуть не роняя кружку. На пороге появляется тот самый мужчина – врач.

– Хорошая работа, – говорит он мне, затормозив. – Хорошо всё сделала.

Я застыла. Только потом замечаю, что улыбаюсь. Смущённо, глупо. Тепло от его слов расползается по коже, щиплет под рёбрами.