Читать книгу 📗 "Развод. Мне (не) нужна твоя любовь (СИ) - Белозубова Ольга"

Она делает шаг ко мне.

— И вообще, разве тебе было со мной плохо? Артур, ну подумаешь, была у меня пара мужчин до тебя...

— Пара? — Я чувствую, как багровею от ярости. — Скорее, пара десятков. Значит, так. Даю тебе десять минут. Собирай свои манатки и вали отсюда. И только попробуй забрать хоть что-то из того, что я тебе подарил.

— Ты не можешь...

— Я не могу? Еще как могу. Время пошло.

Лана стоит, не двигаясь с места. По ее щекам катятся слезы, но я больше не верю в их искренность.

— Девять минут, — цежу сквозь зубы.

— Артур, давай поговорим. Я же люблю тебя...

Внутри все горит. Все ее слова и жесты, которые раньше казались такими искренними, теперь видятся насквозь фальшивыми.

— Восемь минут. Или мне самому собрать твои вещи и выкинуть их на улицу?

Лана окидывает меня таким взглядом, что, кажется, воздух между нами вот-вот заискрит от ненависти. Ее зеленые глаза, обычно такие теплые и манящие, сейчас напоминают глаза дикой кошки. Она резко разворачивается и пулей вылетает из гостиной.

Я падаю на диван, невидящим взглядом пялюсь в стену, где висит наша совместная фотография. Такие счастливые лица... Сколько фальши.

Замечаю на журнальном столике ее телефон. Хватаю его — экран заблокирован. Ну конечно. Мало ли, что я могу там увидеть. Хотя раньше мне и в голову не приходило брать ее сотовый.

Лана выбегает из спальни с наспех собранной сумкой. Волосы растрепаны, тушь размазалась по щекам.

— Мои украшения… — начинает она. — Они у тебя в сейфе.

— Я же сказал: ничего из подаренного мной. Четыре минуты.

— Но...

— Три! — рявкаю я, швыряя ей телефон. — Забирай свою рабочую технику и вали!

Она ловит телефон, бросает на меня затравленный взгляд.

— Артур, я правда тебя любила... По-своему.

— По-своему? — хриплый страшный смех рвется из моей груди. — То есть как очередного клиента?

— Нет! Ты был особенным...

Интересно, скольким мужикам она это говорила? Скольких обвела вокруг пальца своими «особенными» чувствами?

— Вон!!! — ору я, и она наконец бросается к выходу.

Хлопает входная дверь. Тишина обрушивается на меня, давит на виски.

Внутри пустота. Только сейчас я замечаю, что костяшки пальцев разбиты в кровь от удара по стене. Но физическая боль кажется незначительной по сравнению с тем, что творится в душе.

В висках стучит, сердце колотится где-то в горле. Дышать тяжело — воздух застревает в легких, и я ослабляю галстук. Как душно... Надо выпить воды.

Иду на кухню и у стола замечаю большой бумажный пакет с золотым тиснением — это логотип одного из самых дорогих ресторанов города. На столе россыпь пустых пластиковых контейнеров.

Что за черт? Неужели она все это съела сама?.. Нет, столько еды в одного человека попросту не влезет.

Беру первый контейнер, читаю этикетку: «Куриная грудка в апельсиновом соусе». Второй: «Ризотто с белыми грибами». Третий: «Салат Мраморный». С каждым прочитанным названием к горлу подступает тошнота. Это же... это же все те блюда, которыми она меня «баловала»… Которые якобы готовила сама!

Распахиваю дверцу холодильника. Так и есть — все эти шедевры «домашней кухни» аккуратно разложены по мискам и контейнерам. Перевожу взгляд с купленной еды на ее версию в холодильнике. Снова и снова. Челюсти сводит от злости.

Понятное дело, Лана не ждала меня так рано, вот и не успела замести следы, выкинуть все контейнеры.

Хозяюшка хренова! Даже здесь умудрилась обмануть. Все, абсолютно все было враньем.

И вдруг, словно наваждение, перед глазами возникает другое лицо.

Ева. Моя Ева с ее теплой, искренней улыбкой. Воспоминание такое яркое, что кажется — протяни руку и коснешься.

— Я испекла пирог, — ее голос звучит так отчетливо, будто она здесь, рядом. Чувствую, как ее нежные руки обвивают мою шею, как ее губы касаются щеки в легком поцелуе. — Твой любимый. Проходи скорее, я тебя заждалась…

Видение тает, оставляя после себя острое чувство потери и вины. Ноги подкашиваются, и я тяжело опускаюсь на стул.

Боже, что я наделал? Променял настоящее чувство на фальшивку в красивой обертке. Предал женщину, которая действительно любила меня — без притворства, без корысти.

— Прости меня, Ева, — шепчу в пустоту кухни. — Какой же я идиот...

Глава 51. Правда

Артур

Дни после того, как я выгнал Лану, сливаются в одно мутное пятно.

Время теряет смысл: я почти не сплю, механически существую, переходя из комнаты в комнату как призрак.

Правда, на следующий день все-таки заставляю себя поехать в офис — важная встреча с новыми партнерами, нельзя их подвести.

Однако стоит мне войти в конференц-зал, как я сразу замечаю эти взгляды. Сочувственные, любопытствующие, а кое-где даже насмешливые.

— Артур, как ты? — едва слышно интересуется Давид, кладет руку мне на плечо. — Выгнал… ее?

— Выгнал, — цежу сквозь зубы, стараясь сохранять самообладание.

Киваю остальным, пожимаю руки, улыбаюсь, перехожу к делу — все как положено.

Но внутри разрастается тошнотворное ощущение, что я теперь навсегда останусь «тем самым лохом, который чуть не женился на профессиональной альфонсихе».

Зуб даю, они все будут шептаться за моей спиной, делиться сплетнями. «Вы слышали про Артура Максимовича?..»

Такие истории распространяются как лесной пожар, как ни старайся его погасить.

После совещания не выдерживаю — еду домой.

К черту все. Пусть Андрей, мой зам, разбирается. Недаром получает свою нехилую зарплату.

Телефон разрывается от звонков, но я просто отключаю его. Имею я право на гребаную неделю отпуска, в конце-то концов?!

Через несколько дней вызываю клининговую компанию. Хочу, чтобы вычистили от Ланы каждый угол, каждую щель. Чтобы и следа не осталось от ее духов, ее волос, ее присутствия. Приказываю собрать все, что она не успела забрать, в мусорные мешки — платья, туфли, косметику. Пусть вывозят.

— Но тут ведь хорошие вещи, — робко подает голос одна из сотрудниц клининга.

— Хотите? Забирайте, — морщусь. — Главное, чтобы тут ничего не осталось.

Однако даже когда дом сияет стерильной чистотой, легче не становится.

Я брожу по комнатам, и повсюду меня преследуют призраки-воспоминания. Вот здесь, в гостиной, мы с Евой любили сидеть вечерами. Вот за этим столом ужинали все вместе, делились новостями. Как давно это было, но в то же время так недавно…

Семья. Настоящая, живая, любящая семья — вот что у меня было. А я все разрушил. Ради чего? Ради красивой картинки, ради иллюзии страсти с женщиной, для которой я был просто очередной целью.

Сажусь за компьютер, открываю соцсети и как заправский маньяк смотрю фото Евы — там несколько новых общих снимков с детьми и... Львом. Они улыбаются, обнимаются. Без меня. Счастливые без меня.

В груди жжет. Хочется завыть, вывернуть душу наизнанку, лишь бы стало легче. Но вместо этого просто сижу и продолжаю пялиться на эти фотографии, пока глаза не начинают слезиться.

Телефон снова вибрирует — сообщение от секретаря. Что-то про важные бумаги, требующие моей подписи.

К черту. Все к черту.

Встаю, иду в спальню. На тумбочке — фото Ланы. Видимо, пропустили, не убрали. Беру рамку, вглядываюсь в ее лицо.

Как я мог?..

Рамка летит в стену, стекло разлетается на осколки. Как моя жизнь. Как моя семья.

Сажусь прямо на пол среди осколков разбитой рамки. И вдруг меня накрывает — внезапно, оглушительно, беспощадно — правда, которую я так старательно отгонял все эти месяцы.

Лана... да, она врала. Манипулировала. Использовала меня. Но разве это она заставляла меня лгать Еве, придумывать командировки, пропускать семейные ужины?

Горький смех вырывается из груди. Я ведь сам, все сам. Сам повелся на ее комплименты, на восхищенные взгляды. Так приятно было чувствовать себя героем-любовником, когда молодая длинноногая фигуристая красотка смотрит на тебя как на божество.