Читать книгу 📗 "Профессор (ЛП) - Скай Уоррен"

— Ну, они это обожают. — И мне нужно как-то выручить подругу. — А может, она попала под дождь. Может, сломался автобус. Что угодно.

— Какое мне до этого дело? — спрашивает Лорелей, и её взгляд безразличен, как у скалы.

— Никакого, но… пожалуйста. Дай мне час её найти.

Она изучает меня из-под своих густых, накладных ресниц. В её глазах мелькает что-то — может, усталость, может, воспоминание о собственной молодости. — Ладно. Час. Не больше.

— Спасибо, спасибо, спасибо.

Первым делом я звоню Дейзи. Надеяться, что она ответит, было бы слишком самонадеянно. Я прямо за дверью. Могу представить, как она говорит это с улыбкой, а потом врывается в комнату. Может, она даже уговорила Лорелей напугать меня до смерти. Вот такую дурацкую шутку она могла бы выкинуть. А потом мы бы посмеялись.

Я бы хотела, чтобы это было так.

— Дейзи, это я, — говорю я в беззвучную тишину автоответчика. — Лорелей в ярости. Где ты, чёрт возьми?

Повесив трубку, я отправляю ей сообщение с тем же вопросом.

Ответа нет.

Маленькая серая галочка рядом с сообщением так и не становится синей, что означает — она его даже не прочитала.

В панике я открываю приложение, в котором мы когда-то делились геолокацией. Оно показывает, что она в кампусе. Какое облегчение. Я увеличиваю карту пальцами, пытаясь понять, где именно.

Здания выделены сплошными цветами, пешеходные дорожки очерчены контуром. Я наклоняю голову набок. Судя по ориентирам, это то самое здание гуманитарного факультета, где проходят занятия профессора Стратфорда. То самое место, где я брала его в рот. Где он держал меня за голову, стонал от удовольствия и выкрикивал моё имя.

Маленькая синяя точка показывает, что она стоит прямо у входа в это здание.

На улице, между прочим, льёт как из ведра.

Что она там делает? У неё там нет занятий. И даже если бы были, нет причин находиться там глубокой ночью в среду. Или стоять под проливным дождём.

Я натягиваю сандалии — мои парусиновые кеды промокнут за секунду. Накидываю на голову капюшон толстовки с логотипом Тэнглвуда, засовываю ключ-карту и телефон в карман и выскальзываю в коридор.

Я почти бегу под дождём, который не идёт, а обрушивается стеной. Отчасти я злюсь — какого чёрта она до сих пор не отвечает? Из-за ливня трудно быстро идти, не говоря уже о беге. Последнее, что мне нужно, — это поскользнуться и грохнуться лицом в лужу.

Я много раз бывала в этом здании, но в темноте, под рёв стихии, оно выглядит чужим и зловещим. Дождь стекает по экрану моего телефона, пока я приближаюсь к синему указателю. И вот я стою, по сути, на том же самом месте. Только, конечно, здесь никого нет. Ни Дейзи. Ни души.

Только закрытая на ночь кофейная тележка, прикованная цепью к столбу.

Я обнаруживаю, что заглядываю под кусты, как полная идиотка. Может, Дейзи где-то уронила телефон? Может, она в этот самый момент уже возвращается в общежитие? Или, может, это какой-то технический сбой, из-за которого её сигнал «завис» в пятидесяти ярдах от реального местоположения.

И тут я замечаю его — под тележкой, в тени.

Я падаю на колени в мокрую грязь и достаю оттуда её телефон в чехле, усыпанном маргаритками.

Рядом с ним лежит белая, промокшая карточка. На ней напечатано: *52-я и Тринити-стрит.*

Это названия двух улиц в кампусе. Я узнаю их, но не могу сразу вспомнить, где они находятся. Это что, игра в поиск сокровищ?

Я переворачиваю карточку и вижу едва различимый, но знакомый оттиск: рука, держащая череп.

Дерьмо. Это настоящая охота за сокровищами, организованная Шекспировским обществом. Я хочу верить, что Дейзи добровольно участвует в этой игре, но трудно представить, чтобы она рисковала дисциплинарным взысканием и всей своей стипендией ради вступления в какое-то тайное общество. Также трудно представить, что она расстаётся со своим телефоном хотя бы на час.

А какая альтернатива? Что они удерживают её против воли?

Меня пробирает ледяная дрожь, не связанная с дождём.

Указанный адрес находится на другом конце кампуса. Я бегу в противоположном направлении — там должна быть автобусная остановка. По кампусу курсируют бесплатные шаттлы. Ночью они ходят реже, но я всё равно доберусь быстрее, чем пешком в этой скользкой темноте.

Водитель автобуса даже не смотрит на меня, когда я, промокшая до нитки, забираюсь в пустой салон и плюхаюсь на холодный металлический пол. Автобус ползёт, останавливаясь у каждой пустой скамейки. У меня стучат зубы от холода и адреналина.

Когда мы наконец подъезжаем к перекрёстку, я выскакиваю из автобуса и бегу к углу.

Там… снова ничего.

Я снова начинаю шарить под кустами, под скамейками. На верхней ступеньке каменной лестницы, ведущей к тёмному, незнакомому зданию, я нахожу ещё один листок бумаги. На нём нет слов. Только стрелка, указывающая вверх.

Я поднимаю голову. Над массивными дверями висит табличка: «Болдуин-билдинг». Здание названо в честь бабушки Брэндона по материнской линии.

Что это значит?

Я чёртовски надеюсь, что они не ждут, что я буду взбираться на это здание под дождём, потому что этого точно не случится. Я в шаге от того, чтобы сдаться и вернуться в комнату. Я собираюсь проклясть Дейзи, как только найду её.

Если я найду её.

Нет, я должна довести это до конца. Думай, Энн.

Здание, кажется, принадлежит факультету бизнеса. Я никогда в нём не была. Забавно, потому что мой лучший друг и кофейная тележка как-то связаны с ним. Это здание — нет. Если только связь не в названии.

Что, если мне нужно найти Брэндона? Он — внук той самой Болдуин.

Я бормочу себе под нос ругательство. В такое время он, скорее всего, в своём братском доме.

Мои промокшие джинсы насквозь мокрые и сползают с бёдер, глаза щиплет от дождевой воды, которая кажется едкой. Я стучу в тяжёлую дубовую дверь братского дома. Дверь открывает какой-то парень, которого я не узнаю — видимо, один из новобранцев этого семестра.

Он безучастно смотрит на меня. — Ты что-то продаёшь?

— Брэндон, — выдыхаю я, и моё дыхание клубится в холодном воздухе.

Дверь захлопывается у меня перед носом. Я уже собираюсь забарабанить в неё снова, но она открывается. Это Брэндон. При виде меня на его лице отражается неподдельный шок. Он хватает меня за запястье и затаскивает внутрь, в тёплый, пропахший пивом и чипсами холл.

— Почему ты вся мокрая? Что случилось?

— На улице ливень, — констатирую я очевидное. — Где Дейзи?

Он смотрит на меня так, будто я говорю на тарабарском. — Наверное, в твоей комнате? Спит?

— Нет. Её там нет. Я получила записку. Эту… приветственную открытку. А потом они забрали её телефон. А потом твоя бабушка.

Я говорю бессвязно, мне слишком холодно, чтобы ясно выражать мысли, но он, кажется, улавливает суть. Его глаза расширяются. — Шекспировское общество. Я… я говорил с парнями о тебе. Говорил, что ты крутая. Я ввёл тебя в курс дела.

— Ладно. Отлично. Можешь меня теперь вытащить?

— О чём ты? У них там вечеринки, тусовки, это всё весело.

— Они похитили Дейзи.

Его лицо становится непроницаемым. От этого он выглядит неожиданно моложе, почти испуганным. — Что?

— Послушай, я не знаю наверняка. Возможно, она сама во всё это ввязалась. Но я так не думаю. Она бы не оставила свой телефон на улице. Она бы не пропустила комендантский час. И она бы не заставила меня бегать под чёртовым дождём, боясь за её жизнь.

Его брови сходятся на переносице. — Это проверка на вшивость, да? Испытание.