Читать книгу 📗 "Участковый (СИ) - Барчук Павел"

Я кивнул, не будучи уверен, видит ли странный человек (и человек ли, вообще?) мой жест. Сигарета, которую так и не успел нормально выкурить, выпала у меня из пальцев и покатилась по асфальту, оставляя за собой змейку пепла.

Фигура развернулась, а затем двинулась вперед. Походка у этого товарища была неестественно плавной, будто он не шел, а скользил на полусогнутых.

Мне ничего не оставалось, как пойти следом. Не знаю, как посланец отреагировал бы, начни я сопротивляться, да и не охота, если честно, проверять. В любом случае, странный гражданин приведет меня к Профессору. А это уже хорошо. Не нужно ломать голову, соображая, как разыскать самого старого вампира города.

Мы шли минут пятнадцать, петляя по улочкам N-ска. Я опасался, что нас может встретить кто-нибудь знакомый. Например, ребята из отдела. Потому что понятия не имел, как в этом случае объяснить столь удивительную компанию, а главное, как объяснить, куда меня черт несет. Сам не знал ответа на данный вопрос.

Однако улицы, что удивительно, выглядели подозрительно пустынными. Такое чувство, будто моего провожатого окутывало облако мертвой энергии. Будто все живое норовило очень быстро оказаться подальше от нашей весьма удивительной компании.

Наконец, мы вышли к мясокомбинату. Честно говоря, данный факт удивил меня еще больше. Я остановился, бестолково рассматривая табличку, висевшую рядом с проходной.

Ожидал, что мужик с лицом, похожим на блямбу манной каши, приведет меня в какой-нибудь таинственное и атмосферное место. На худой случай, к тому же кладбищу. Но никак не рассчитывал, что в итоге нашего путешествия мы выйдем к градообразующему предприятию, от которого в определённые дни благоухало специфическим «ароматом».

Мой проводник, не замедляя шага, проследовал к главному входу. Я молча топал за ним. Даже интересно, а как отреагируют сотрудники завода? Вряд ли там тоже внезапно исчезли все люди.

Однако охранник, сидевший в будке, даже не шелохнулся, когда фигура в черном плаще спокойно, как ни в чем не бывало, прошла через «вертушку». У мужика лишь глаза остекленели, словно он внезапно впал в транс. А еще, дверь, ведущая на территорию завода, открылась сама собой, пропуская нас внутрь. Я даже остановился, тронул створку и заглянул за нее. Может, там прячется какой-нибудь вежливый гномик? Никого. Чудеса.

Мой провожатый пересек двор и вошел в здание. Я, естественно, старался не отставать.

Внутри пахло так, как и должно пахнуть на мясокомбинате: кровь, свежее мясо, дезинфекция и едкая химия. Мы прошли по длинному коридору, мимо цехов, откуда доносился лязг механизмов и крики рабочих.

Хм… То есть люди все же есть. И всем вообще по хрену, кто шляется по заводу. Никто на нас не обращал внимания. Все были заняты своим делом, а те, кто попадался навстречу, с тем же остекленевшим взглядом тут же отворачивались или замирали на месте.

Мы спустились на какой-то подуровень, прошли ещё одним коридором, и вот мой проводник остановился перед массивной металлической дверью с надписью «Цех №4. Ливер и субпродукты». Фигура в плаще сделала широкий жест рукой, предлагая мне войти.

Я глубоко вздохнул, собирался с духом, и толкнул дверь. Честно говоря, было немного волнительно. Не каждый день мне приходится встречаться с древними вампирами. Впрочем, чего уж скромничать. С любыми вампирами. Я всего несколько дней назад рассмеялся бы в лицо тому, кто вообще упомянул бы в моем присутствии подобную перспективу.

Контраст был поразительным. Если в остальных цехах царил индустриальный хаос, то здесь… Здесь была почти лабораторная чистота и какая-то… особая атмосфера. Белые кафельные стены, блестящие нержавеющие столы, на которых лежали мясные туши, мощные холодильные установки. И в центре этого стерильного царства стоял он.

Молодой парень. Лет двадцати пяти, не больше. Высокий, спортивного телосложения, с вьющимися каштановыми волосами и живыми, чуть насмешливыми карими глазами. На нем был надет старый, потёртый кожаный фартук, забрызганный кровью, и такие же перчатки. В одной руке парень держал огромный, страшного вида секач, а в другой — потрёпанный томик в твёрдом переплёте. Пожалуй, более абсурдной картины представить сложно. Мясник, читающий за работой…

Заметив мое появление, парень положил книгу на стол, рядом с аккуратной горкой почек, и улыбнулся. Улыбка была обаятельной, открытой. Она совершенно не вязалась ни с местом, ни с обстоятельствами.

Я прищурился, включая «рабочий» взгляд. Парень выглядел все так же до тошноты милым и приятным человеком. Его улыбка стала еще шире. Я прищурился сильнее — ничего. Стоит себе молодой пацан, ровесник моего нынешнего тела, скалится.

— А вот и наш гость! — произнес он голосом, в котором звенела молодость и энергия. — Иван Сергеевич Петров, он же агент «Упырь-01». Добро пожаловать в мои скромные апартаменты! Проходите, присаживайтесь. Вернее, стойте, сидеть тут особо негде. Да… И прекратите кривляться. Вы можете напрягать свои глаза сколько угодно, ничего не сработает. На мне нет личины, как, к примеру, на нашем общем знакомом, Анатолии Дмитриевиче. Не обижайте меня подозрениями, будто я — жалкий фокусник, способный лишь создавать морок. Мой вид именно таким и является. Вы видите то, что есть на самом деле. Опыт, знаете ли.

Я застыл на пороге, не в силах вымолвить и слова. Это — Профессор⁈ Серьезно⁈ Тот самый древний и ужасный вампир, питающийся страхами? Создание, которое, чисто теоретически, может помнить Наполеона и декабристов? Да ну на фиг!

Парень выглядел как комсомольский активист или молодой специалист, только что с отличием окончивший институт! И это, честное слово, весьма сбивало с толку.

— Вы… Вы Профессор? — наконец спросил я.

— В настоящее время — да, — легко согласился он, снимая окровавленные перчатки, которые тут же полетели в специальный бак. — Павел Игнатьевич Ветринский, директор N-ского мясокомбината. Предвосхищая новую порцию вашего удивления, связанную с высокой должностью при малом жизненном сроке, сразу уточню… По паспорту мне тридцать пять. Просто… Здоровый образ жизни, никаких вредных привычек, спорт. Ну вы поняли. В прошлой жизни, лет десять назад, был Анатолием Сергеевичем Воронцовым, родным дядей Павла Игнатьевича, по матушкиной линии. Работал главным инженером на этом же предприятии. Я вообще последние лет пятьдесят предпочитаю не менять дислокацию. Хороший, уютный городишко наш N-ск. Не находите? А до того… Ох, это долгая история. Но вам, я полагаю, интересны не мои воспоминания о прошлом?

Профессор, он же Павел Игнатьевич, подошел к раковине, тщательно вымыл руки, и только теперь я заметил, насколько они у него изящные, с длинными пальцами пианиста. Совсем не руки мясника.

— Знаете… ожидал кого-то… постарше, — не удержался я.

Профессор рассмеялся. Звонко и искренне.

— Милый мой инквизитор! Возраст — понятие относительное. Особенно для таких, как я. А выглядеть старше — это дурной тон. Привлекает ненужное внимание. Вот, к примеру, в тридцатые годы я работал в одном… скажем так, ведомстве. И был у меня начальник, фанатичный любитель «старой гвардии». Так я под него и подстраивался — седина виски, морщины, сутулость. Очень выгодная была позиция. Все думали, что я вот-вот откинусь, и не видели угрозы. Глупцы. — Профессор вздохнул, с легкой ностальгией. — Но сейчас другие времена. В моде — молодость, энергия, энтузиазм! Вот я и соответствую. Кстати, вы не пробовали наши новые сосиски «Молочные»? Себе на ужин парочку прихватите. Рекомендую.

Я чувствовал, что мой мозг вот-вот закипит. Этот… этот пацан, который с лёгкостью рассуждает о сосисках и репрессиях, сбивал меня с толку.

— Ладно, хватит лирики, — сказал Профессор, его взгляд внезапно стал серьёзным и пронзительным. — Вы интересуетесь вчерашним несчастным случаем. Смертью молодого человека. И, судя по тому, что вы занялись поиском вампиров, проживающих в этом городе, кое-кто попытался направить вас по ложному следу.

— Бесов сказал, что вы… питаетесь страхами, — осторожно начал я.