Читать книгу 📗 "Развод. Испеку себе любовь (СИ) - Марс Яна"

Напряжение в цеху спало.

— Ну что, — обернулся Артём к Але. — Поздравляю. С понедельника начинаем работу в штатном режиме. У вас есть выходные, чтобы набрать команду и подготовить стартовый ассортимент. Договорились?

— Договорились, — кивнула Аля, и впервые за этот бесконечный день её губы тронула настоящая, невымученная улыбка.

Когда все разошлись, и она осталась в цехе одна, она подошла к столу и взяла в руки тот самый, "победивший" ломоть хлеба с чабрецом. Она отломила кусок и положила в рот. Он был чуть кисловатым, душистым, немного грубым. Совершенно неидеальным.

И абсолютно правильным.

Она посмотрела на таймер в телефоне. Оставалось 67 дней, 12 часов и 28 минут.

Путь только начинался. Но первую, самый важную битву, она выиграла. Не цифрами, не расчётами, а тем, во что верила. Теперь нужно было доказать, что эта вера может не просто испечь вкусный хлеб, а вырасти в настоящий бизнес.

17. Команда

Понедельник начался с грома. Не метафорического, а самого настоящего — с оглушительного раската, от которого задрожали стёкла в цеху. Хлынувший ливень обрушился на крышу завода, превратив пространство в оглушительную барабанную установку. Аля стояла посреди сияющего чистотой цеха и смотрела на лужи, растекающиеся по только что вымытому полу у входа. Идеальная метафора её состояния: внутри — выстраданный порядок, снаружи — хаос, пытающийся прорваться внутрь.

"Штатный режим". Слова Артёма звенели в ушах. Какой уж тут режим, когда команды, по сути, нет. Вика была её правой рукой, но её стихия — контент, а не управление сменой. Тётя Люда согласилась помогать, но на полдня — у неё внуки. Нужны были люди.

Да, Артем закупил сырье для первых партий, а Але удалось найти одну уборщицу, ответственную женщину предпенсионного возраста, которая уже вовсю готовила свой инвентарь к бою, правда, сменщицу все еще предстояло найти. Настоящей удачей стал парень-студент местного техникума, у которого, на счастье, уже была готовая медицинская книжка, и он с радостью согласился подрабатывать грузчиком. Однако самая большая проблема оставалась нерешённой — несмотря на все объявления и усилия, найти пекарей, готовых работать в стартапе, не удавалось. Без них всё — блестящее оборудование, закупленная мука и выстроенные процессы — превращалось в бесполезную декорацию.

Дверь цеха с скрипом открылась, впуская порыв ветра и мокрую с головы до ног фигуру. Это был не Артём. На пороге стоял молодой парень в промокшей куртке с капюшоном, с огромным рюкзаком за плечами. Он смущённо отряхнулся, словно пёс, и неуверенно шагнул вперёд.

— Алёна Игоревна? — спросил он, и его голос, глуховатый и мягкий, странно контрастировал с грохотом дождя. — Меня зовут Денис. Кириллов Артём Ильич сказал, что вы ищете пекарей.

Аля смерила его взглядом. Лет двадцать пять, худощавый, с умными, немного испуганными глазами. Совсем не похож на умудрённого опытом пекаря.

— У вас есть опыт? — спросила она, стараясь звучать строго.

Денис кивнул, снял рюкзак и начал рыться в нём. Он достал папку с документами, аккуратно завёрнутую в целлофан, и протянул ей.

— Диплом пищевого техникума. И… вот. — Он потянулся за другим свёртком и осторожно развернул его. На ладонях лежали две небольшие, идеальной формы буханки хлеба. Одна — классическая пшеничная, другая — с семенами подсолнечника. Они выглядели безупречно. — Это моё. Домашнее. На закваске.

Аля взяла одну из буханок, она каким-то чудом была ещё тёплой. Аля надломила её. Мякиш — эластичный, пористый, с глянцевыми, тонкими стенками пузырей. Идеальная структура. Технически безупречная. Но… в ней не чувствовалось того дикого, живого духа, который был в её хлебе. Это был продукт отличного ученика, который идеально усвоил теорию, но ещё не нашёл своего голоса.

— Артём вас откуда знает? — поинтересовалась Аля, отламывая маленький кусочек и пробуя. Вкусно. Очень вкусно. Но без истории.

— Я… работал в сетевой пекарне в области. — Денис потупил взгляд. — Уволился. Не моё. Конвейер. Увидел в интернете про вас… про "Хлеб от Али". Решил попробовать.

В его глазах горел тот самый огонёк, который не купишь ни за какие деньги. Огонёк одержимости. Она узнавала его в себе.

— Ладно, — вздохнула Аля. — Покажем, что ты умеешь. Испеки мне буханку. По своему рецепту. Но в этой печи. — Она кивнула на новую, сияющую печь.

Пока Денис, сосредоточенно хмурясь, осваивался с новым оборудованием, дверь снова открылась. На этот раз это были двое. Пожилая женщина с суровым лицом, в платке и резиновых сапогах, и молодой парень, похожий на её сына, с испуганными глазами.

— Мы к Молчановой, — буркнула женщина, окидывая цех властным взглядом. — Это вы хлеб с душой делаете? Который в интернете?

— Я, — подтвердила Аля, чувствуя, как ситуация стремительно уходит от её понимания.

— Я — Галина Ивановна. Это мой сын, Сергей. Мы из деревни под городом. У нас своё хозяйство. Молоко, яйца. И мука своя, с мельницы. — Она вытащила из авоськи небольшой холщовый мешочек и высыпала на ладонь горсть тёплой, желтоватой муки. — Вот. Попробуйте. Не чета вашим магазинным смесям.

Аля, ошеломлённая, взяла щепотку. Мука пахла солнцем и зерном. По-настоящему.

— Мы не пекари, — продолжала Галина Ивановна. — Но руки на месте. И хотим помогать. Чтоб дело настоящее было. Не для галочки.

Аля смотрела на эту странную процессию: талантливый технарь-одиночка и деревенские поставщики-энтузиасты. Ничего из этого не было в её планах. Она представляла себе профессиональных пекарей с резюме, а не самородков с горящими глазами.

В этот момент зазвонил телефон. Артём.

— Ну что, как первый день? Команда в сборе? — спросил он деловым тоном.

— Команда… собирается, — с трудом подбирая слова, ответила Аля, глядя на Дениса, замершего у печи, и на Галину Ивановну, которая уже деловито ощупывала мешки с мукой.

— Отлично. Кстати, скинул тебе на почту заявку от местного кафе — хотят закупать у тебя хлеб на регулярной основе. Да, заказ срочный, но если все понравится — они подпишут контракт. Так что не подведи.

Он положил трубку. Аля открыла почту. Заказ на пятьдесят багетов и тридцать буханок цельнозернового на послезавтра. Сердце ёкнуло от страха и восторга.

Она обернулась к своим "сотрудникам". Денис с надеждой смотрел на неё. Галина Ивановна ждала, поджав губы.

— Ну что, — сказала Аля, и её голос прозвучал твёрже, чем она ожидала. — У нас есть заказ. И есть сутки, чтобы научиться работать вместе. Денис, ты отвечаешь за выпечку. Галина Ивановна, могу предложить вам работу, но на муку нужны документы. И нужны ваши документы, даже если оформлять вас в штат на испытательный срок. Сергей, поможешь с замесом.

Это была не та команда, которую она искала. Это была команда, которая нашла её сама. Собранная на скорую руку из обломков её мечты, дождя и чьего-то наивного, но искреннего желания помочь.

Ливень за окном начал стихать. Аля подошла к окну. Город, промокший и серый, медленно просыпался. Она чувствовала ту же усталость, то же напряжение. Но теперь она чувствовала и нечто новое — плечо. Пусть хрупкое, неопытное, но настоящее.

Она повернулась к людям, которые смотрели на неё в ожидании указаний.

— Ну что, — сказала она, проходя на склад. — Начинаем.

И впервые мысль о том, что нужно испечь не два, и даже не пятьдесят багетов, не вызывала у неё паники, а лишь спортивный азарт. Война продолжалась. Но теперь у неё было не только оружие. У неё появляется армия.

18. Первый заказ и первые шишки

Ночь перед сдачей первого оптового заказа была похожа на попытку усмирить дикого зверя. Две новенькие печи, которые должны были стать символом прогресса, вели себя как капризные дети. То одна внезапно уходила в перегрев, подрумянивая багеты до угольного состояния, то вторая недобирала температуру, выдавая бледные, сыроватые внутри кирпичи.