Читать книгу 📗 Пиксельный сок (ЛП) - Нун Джефф

— Сэр, вам требуется помощь?

— Что? — я оборачиваюсь: официант подмигивает мне.

— Это из-за влажности, сэр? — Его лицо дёргается, словно плохая блок-схема.

— Я в порядке.

— Желаете выпить? Чтобы успокоить нервы, возможно? За счёт заведения?

— Оставь меня.

— Юноша, я желаю вам удачи сегодня вечером.

Да, конечно. Сделай акцент на слове «юноша», чего уж там. Последний кивок — и он исчезает, помигав пару раз, прежде чем у него это окончательно получится. Чёрт, в системе всё ещё есть баги, как раз то, чего мне не хватало. На балкон вваливается шайка отбросов-гопников. Я и так на взводе, это же вроде как ВИП-зона, только для диджеев. Шпана теснится, напирает, смеются надо мной, ждут момента, как я превращусь в кучу расплавленного винила, когда меня возьмёт в оборот убийственный хаус-бас моего противника. Один из них ударяет меня — жёсткое испытание для моего плеча. Всё бы ничего, но я того же возраста, что и они; просто другой паренёк из ниоткуда. Я поднимаю взгляд на крышу напротив, над проходом, стараясь поймать проблеск корпоративных секьюрити, пусть сюда упадёт несколько замораживающих лучей! Но камеры слепы, и уроды продолжают свой беспредел. Ещё системные глюки. Или, может, само это место ополчилось против меня. Такое дерьмо никогда не случается, когда надо, зато его полно, когда не надо. Пусть так и напишут мне на могильной плите, если я сегодня проиграю.

И снова начинает накрапывать дождь.

Прибыл в Манчестер только сегодня утром, заселился в отель «Пикадилли», номера оплачены, как и обещали, всё организовано. Отдельные номера. Оставим это пока. Марго празднует тренировкой в спортзале, сауной, комплексным массажем и серьёзной дневной сессией в баре, всё за счёт клуба. Зная, к чему приведёт выпивка, но, как я сказал, оставим это. Я же — в своей камере наверху, перебираю возможные треки на вечер, проверяю, всё ли в порядке с призраками, проверяю оружие.

В десять минут второго заглядываю к Марго. Она в отключке, глубоко зарылась в туман. Возле кровати — обычный мерзкий инструментарий. И все нарушенные обещания. Целую её в губы. На вкус — как воняющий дешёвыми сигаретами подгнивший персик, запах её дыхания. Она шевелится от поцелуя, открывает глаза, мягко.

— Здесь хорошо, да? — шепчет она. — Здесь, в городе?

— Всё замечательно, Марго. Просто отлично. — Она ведь даже не выходила ещё из отеля. — Теперь спи.

— Спой мне колыбельную, один разок.

Что за чёрт; я пою её любимое — всё о физике ангелов и массе облаков. И когда я заканчиваю, она говорит:

— Не забывай о деле, Парфюм. Сделай его хорошо.

И ушла с медленной-медленной улыбкой — обратно вниз, в лимб.

Ясная штука — большое дело: Марго ведёт машину, Марго принимает решения, устраивает выступления, ведёт переговоры, считает деньги. Марго становится грязной — я остаюсь чистым. Но как быть с делом сердца, а, Марго? С этим глупым неписанным делом сердца? Сколько ещё ей осталось? Только бы я смог сегодня хорошо выступить, набрать побед…

Ага, и все другие обещания.

Нас ждали в клубе к двум часам на проверку звука. Мне это было действительно нужно, поскольку расстановка дек здесь будет для меня непривычной. Я позвонил в приёмную, договорился на четыре часа о побудке для Марго и устроил себе одиночную прогулку по городу. Через переполненное сердце решил пойти дождь.

Вот и началось.

Клуб на улице Уитуорта — наполовину из красного кирпича, наполовину из хрома. Только розовое слово «Дабтек» — прерывистым выключенным неоном. В проходе валяются флаеры. Моё собственное лицо под ногами — пригоршни моих разбросанных глаз, уже подмоченных дождём. Я со своими крошечными сопутствующими дарованиями, ОК, устремившийся к зданию на вечер «Диджей сам». Девятнадцатилетний, отпустивший всё, привязанный только к музыке.

Появляется слякоть.

Какой-то парень впускает меня и удаляется, я чувствую, что что-то не так. Измотанная техник бегает вокруг с искрами в волосах. Нестабильные огоньки, взрывающиеся, как подбитые звёзды, запах горелой плоти навис над пустым танцполом. И лихорадка, будто само здание примеривается ко мне, высмеивает меня, входящего. Техник подходит ближе. Я сообщаю, кто я и зачем пришёл.

— Проверка звука? — говорит она. — Ох, сомневаюсь, не в этом состоянии.

— А в чём дело, — спрашиваю я, — какой-то вирус?

— Иди-ка отсюда. Мы чисты, как девственница. Просто технические неполадки, к вечеру всё разгребём и уберём. Но, как я уже сказала, проверки звука не будет, дружок. Придётся летать вслепую, а? Ещё раз, как зовут?

— DJ Меч-парфюм. Четырёхкратный чемпион в моей местной лиге.

Она смотрит на меня, будто я провинциальный уже-труп.

— Ну, у нас тут в городе всё маленько по-другому. Никто ещё его не побил. Ни-ког-да. Скинвэйдер — маньяк. Он тебя проглотит целиком. Ну, всегда же бывает первый раз, правда? Всегда бывает первый раз, — и она смеётся, как умалишённая. — Мне тут надо поработать.

Я остался один на краю пола, а воздух вокруг тяжелел и сдавливал сердце.

Вот тогда бы мне и уйти.

Вместо того, чтобы…

То есть, размер пола, окружение и дымка над дальним краем пола. Я ступил на борт, слегка испуганный, ощущая нежное дуновение атмосферы профессионализма. Вся окружающая меня звуковая система, нависшая со стен, вспыхивала желанием. Кто-то пытается извлечь записи, проделывая дыру в воздухе, откуда выпрастывается бас. Удары в желудке, как глубоководная память; звон в голове от сверкания крыльев высоких тонов.

— Как тебе? Получше, чем у Блейзера, а?

Конечно, это Марго, нагибаясь поближе, шепчет поверх музыки. Всегда так делает, да? Запертая в такси, выглядящая, как будто ни разу не выбиралась наружу. Но как я могу говорить? Найтспот Блейзера — место, где я учился своему ремеслу, крутил свои детские грувы, вызвал своего первого призрака. Блёклый пригородный длинный тёмный диско души.

Для которого это колыбель. Под спазмическими лампами, внутри музыки, от которой начинает тошнить, тёмный треск, даже когда Марго придвигается ещё ближе для поцелуя…

Сегодня этот пол стал храмом пота, шума, давки, потной шумной давки, ритмов запаха, боли в сердце, обнажённой плоти, головного тумана, разлитого пива, запятнанной любви. Я проталкиваюсь сквозь миазмы, влажную плоть танца, становясь липким. Люди узнают меня, скорее, по флаерам, которых больше, чем меня. Есть ещё кто-то, кого они хватают, выкрикивают обзывательства, какой-то тип, болтающийся внутри этого покалывания кожи.

Диджей на разогреве играет для танцующих, без приключений, строго по-человечески. Всё как обычно, но на секунду свет мигнул, музыка вырубается, оставляя толпу в режиме квантового подёргивания.

Дерьмо!

Мне следовало никогда не приходить на пол перед выступлением, особенно перед этим большим, но я пришёл увидеть команду. Марго там, танцует, зажатая в толпе, на её лице блаженный взгляд сканирует со скоростью миль в час, должно быть, выискивая меня. И тут ещё одна слишком сильно разящая рука, ещё одно слишком крепкое вырвавшееся ругательство, доводит до того, что я больше не вижу пути перед собой, так что я разворачиваюсь…

Развернувшись, пытаюсь протолкаться к большому входу, к дверям пытаясь протолкаться к дверям, увлекаемый под попыткой протолкаться, увлекаемый, когда луч вышибал низвергается на нас волнами льда, и все танцующие вокруг вдруг застывают в полной заморозке, и я пойман всё теми же холодными связывающими медленными движениями давки, перегруженный и оттаивающий теперь, как дым с теплеющего тела, слишком много ёбаных глюков в моей системе! прямо в объятия корпоративных секьюрити, а из спикеров гремит голос МС… Время для музыкальной схватки!